Este relato empieza como
El buen
soldado de Ford Madox Ford :
``Este es el relato mas triste que nunca he oído
´´ , ya que este es : `` Un relato que comienza en su
felicidad acabando en el sin sentido del que lo ha escrito ´´ .
Mi pueblo el Prat de Llobregat ¡que
pueblo ...!, hay veces que creo que es duro de la ostia y otras
incomprensiblemente ácido hasta la saciedad, las personas no saben
ni pueden perdonar, aunque lo intentan muy a su pesar, también hay
insignificantes momentos de paz, en los cuales hasta al más cabrón
de todos le da por ayudar ...
Podemos empezar con los puntos más
escatológicos del pueblo, pero antes buscare un local y una copa
pedir para no perder la objetividad o el punto como lo queráis llamar.
A veces no concibo la inexplicable
diferencia de clases que deambulan por el, he dedicado momentos de
whisky de malta y capítulos con sus versículos mal escritos en
posavasos mojados para entenderlo y no lo he conseguido.
A parte de eso sigo estando cautivado
por esta mujer que fue el Prat, una de largas piernas, de curvas
casi interminables, sin barreras arquitectónicas, sin vallas, rejas o
cerrojos en las puertas, pero eso sí con personas que estaban casi
hermanadas a la hora de ayudarse, algo que al verlo en aquel tiempo me
insuflaba fuerza, una que decía -¡Esta es mi tierra! , pero de aquello
si no es nada poco queda ...
Ya con mi copa en una mano y dando las
respectivas gracias a la camarera por la prisa que se ha tomado,
levanto la mirada para que broten los recuerdos de aquella juventud
maravillosa y sana.
Donde éramos asaltadores de terrados, en
donde la ropa tendida que sin estar escurrida salía volando de salto
en salto, de cazadores de serpientes y ranas que en los canales
tenían su coto de caza bien montado, de los campos con colores vivos
de ese verde cebada y amarillo trigo que solía ondular cual mar en
un día tranquilo, pero sin lugar a dudas de sentarme recostado en
un árbol escuchando a los silbadores vientos Mediterraneos, que pasaban entre el
encañizado con aquellos juncos mal colocados, removiendo así los
nubarrones de mi pensamiento, esos que cualquier niño tenía cuando las cosas no estaban de su lado .
Ahora todo aquello está
cerrado y se a perdido,
los carteles de horarios
sin ningún sentido
campan a sus anchas en
cualquier cruce de caminos,
descansando en el alambre
trenzado de espino,
por la poca elocuencia de
números y palabras
que inventaron aquellos inútiles precavidos.
¡Cerrado fuera de
horario¡ o el típico !fin del camino¡
Desapareció la libertad y
ya no queda nada
para el caminante, de
madera en mano cogido
de firme andar, sin pactado
obligado camino
de larga vista, amplio
olfato y fino oído.
Para aquel caminante ya no queda nada
solo la mirada perdida y una eterna ilusión amarga .
Hombres y mujeres de propia ciencia
la música de su esfuerzo y perseverancia
escuchaban con verdadera elocuencia
en la cara `` A ´´canción
de los sin miedo,
en la cara ``B ´´ la de los
sin destino,
el campo ya no tiene
aquella legendaria alma
de aquel verde y amarillo
soñado embebido.
¿Qué fue de aquel
campesino?
de chapo, rastrillo y
botas gastadas,
de mono ancho y tirantes
ennegrecidos,
ése que daba sus cuidados
benditos,
sabio de lluvias, tierras
y esquejes coloridos.
No se escucha aquella
variedad de insectos
que ahora son marcados y
etiquetados
por su especie, color o
brillo,
eran encaminadores de lo
onírico,
al empezar con un ruido
molesto
te quedabas al final tiernamente dormido.
Las madrigueras de los
animales
ya no albergan especies de
todo tipo,
con la bruma del vil y
nefasto asfalto
se esfumaron al ser
inadecuadamente tapadas,
perdiendo su servil y
práctico sentido.
Nos dejaron aquella gran
nada
de la linea blanca y
asfalto teñido,
con adoquin moldeado al
gusto pedido,
la acera ensanchada perdió
su gracia
ya no estrella al
tropezador compulsivo.
El recuerdo nunca será
suficiente
aunque mire por la valla de alambre
esa que nos impusieron enfrente,
el hombre que iba campo
traviesa
ya no podrá ver sus pies perderse
ni prometer al sol ir en su busca,
ya que les dejamos decidir por nosotros
cambiar libertad por una seguridad inexistente.
Nuestros hijos nuca sabrán de andar
y con mis lágrimas queriendo rebosar,
diviso luces que a mi encuentro van a parar,
son los guardas que como en la frontera
me advierten que a la valla no me puedo agarrar.
Para el que le gusta ir
por donde nadie pisó,
para el que necesitaba de libertad,
para los que descubrieron nuevos mundos,
para encontrar otro camino por donde llegar
esos impertérritos nunca más lograran
encontrar
la experiencia y la bondad que el camino puede dar.
Solo queda trabajar, pagar y en la casa del banco descansar
para que los políticos puedan engordar muy a tu pesar ...
De vuelta en ésta realidad que no
recordaré con añoranza, esperando que me abrase el whisky la
garganta, empiezo a parafrasear palabra a palabra, con lo que sale
de esta cabeza que es su nublada morada ...
La vista desde este café es preciosa y
a la vez grotesca, centro la mirada en el Ayuntamiento ,ese que ya no es
lo que era y en sus esquinas inflexibles que dan apariencia de
rectitud de pensamiento -si es que lo hubiera.
Predigo el caos del comportamiento
interesado hacia el ciudadano medio y bajo, no hay que escarbar más
de la cuenta, para saber que aquí en este lugar centralizado para
el buen funcionar del alcaldenato, tiene un acentuado efecto Doppler
con su variación de sonido bien marcado, ya que al acercarse sus
actos son diferentes a cuando se están alejando.
El ambiente huele ha corrupción y
latrocinio en toda regla , los robos a mano armada con sus intereses
exorbitados y recortes descontrolados, llegan a ser insultantemente
evidentes, en los bolsillos de los oradores que estaban siempre
presentes , en los mítines de los partidos en los que éramos
intrépidos, somnolientes y oyentes.
No hay que olvidar el abrazo acalorado, que a fin de mes te da la enhorabuena por haberte dejado disfuncional
al ser debidamente cobrado, a mí por norma general me besan de ante
mano para quitarme lo que con esfuerzo he ganado, pero... ¡que le vamos a
hacer, somos como los legionarios!, siempre de frente e inamovibles y con el
chapiri para un lado, para que nos den un buen Pechazo hincándonos
la cruz familiar que llevamos colgando.
Los apretones de manos a los Sujetos
adinerados con círculos concéntricos sociales cerrados -aquí hacen
mella-, dejando a sus ciudadanos sin cuidados, enseres o sin casa (si
es que la tuvieran), ¡que más dará! otra muesca para la
pluma del que lleva el censo y otra más para los Maderos que se
sienten fuertes por echar a las pobres parejas de jóvenes y ancianos,
esos que no pudieron abastecer fielmente a los ladrones de bolígrafo en
ristre, que son los banqueros adinerados.
``Esto ya parece una
película de piratas, con el típico fémur cruzado y calavera
ensartada.´´
Las sobras para los que viven el día a
día a duras penas, como a la prole con una paella inmensa por
fiestas estarán contentas, así llenarles el buche de arroz y Pota
blava, como a las palomas que en el mismo parque comen y rezan. Para que
estén entretenidas e indefensas, para cuando llega el ave
de rapiña esa que siempre entra en escena, al tener la boca llena les
echan
las redes de la cordial indiferencia, al terminar esconden las garras y
con
un abrazo empalagoso, David Copperfield nos abre del Ayuntamiento las
puertas, haciendo desaparecer los números tachados e inconexos de
las malas cuentas.
De día y por la mañana el traginar del
sentimiento de los Banqueros y Empresarios, aquellos vampiros ávidos de
enriquecimiento rápido y furtivo -me colman de pena, insuflando- me
ganas del tremendo ánimo sanguino, que recorre la mente de cualquier
asesino en serie y otras almas en pena, dando así a diestro y
siniestro lo que creo que de verdad se merecen a fin de cuentas.
Calmo los ánimos de nuevo en la fuerte
graduación de esta copa gastada, la silla y la mesa de hierro
forjado de losa granítica enfría mis pensamientos del pasado,
cambiando el ángulo de visión de introspección que tenía en ese
momento y que me estaba soliviantando.
Ahora en un giro de esta cabeza y
mirando la otra que honra mi entrepierna, veo desvanecerse la
sombra de la felicidad momentánea que me ofrecía la hermosa
camarera y continuo la inflexible continuidad de la línea de la
carretera, que al principio moldeaban sus piernas ...
Al fondo
logro divisar otro edificio singular, que con su orientación hacia el
sol
, los rayos de luz me lograban molestar , este es el edificio de la
asistenta
social, un lugar de necias señoritas que barren dinero negro bajo
mano, por tapar las injusticias, las obligaciones no cumplidas y hasta
los robos en las casas con los que nos van honrando, el sobre que te dan
las empresas señora asistenta, espero que se lo haya bien ganado, por
poner tierra encima a las quejas de los pobres y necesitados Ciudadanos.
``Ahora volveré la mirada a la
carretera, que es un lugar en el que si la señal describe una
salida a la derecha, sabes que encontraras otra carretera y no como
la irritante, impuntual he interesada asistenta social, que girará la señal por su valor o
conveniencia y así no tener que currar chupando de la teta suculenta .´´
``Ya percibo el fondo del
vaso rallado por el uso maltratado,
el eterno néctar
amarronado ya no lo es tanto
al estar diluido por el
teseracto que cambio su estado,
al igual que mis ánimos
que yacen esparcidos y agotados.
Llamando a la insinuante
camarera pido otra
para ver si recobro el
sentido sobrio o se me agota,
aunque desaparezca lo que
se espera de mí
en cada sorbo de este
idílico sabor a madera
del cual solo Jack Daniels
tiene y tendrá la receta.´´
Con un nuevo sorbo me pongo
serio por si no lo estuviera, recordando las bases de mis actos
pasados, esos que se a ciencia cierta, que dicen que no soy a fin,
a la gente que crea injusticias por tener una base incorrecta,
-aunque a la hora de hablar me acojo a la 5ª enmienda ...
Sé que es por tener otra
escala social, también por la libertad que necesitamos y no se logra
encontrar o por que queremos que los políticos nos dejen de avasallar ,
aunque en realidad no sé porqué es, pero estaría bien que nos dejaran en
paz .
Eso si algo tendrá que cambiar, ya que hasta los globos
aerostáticos si los inflas demasiado..., llegan a su punto de fractura
y logran explotar, no podemos pagar las cagadas que los políticos y sus
bancos, esos que a nuestras espaldas robos legales lograron maquinar ...
esa es y no otra es su verdadera obra social
Pero dado que sus pasos los
rige la codicia, solo me queda expresar mis condolencias, en la
terrible calidez y dulzura que mis pensamientos con imágenes
detalladas albergan, al ver sus cabezas colgar de una pica, que con
la química y el alcohol que en este momento fugaz me propina esta
singular semi inconsciencia, en este precioso espacio meridiano y con
mi larga experiencia.
Todavía recuerdo con
melancolía y con poco esfuerzo al ser grato el recuerdo, aquel
descampado de la calle tarragona, donde por San Juan todos los
vecinos se unían, para llevar muebles de todo tipo, maderas de
todas las clases y tamaños, maderas que la gente y los comerciantes
Iban guardando, por ser parte fundamental , de esa linea que unía a
la vecindad o por la homogeneidad del simple pero duradero lazo
enlazado por el calor de la amistad.
``Sinceramente la amistad
estaba muy presente en esa época, las calles y los bares con sus
Paletas, Yeseros, Pintores y Camioneros de largo trajín imparable,
daban vida a aquellos barrios con sus cantares, sin acordarse por un
momento de los políticos que requerían de un amamantamiento constante´´.
Después de perder ese
espacio de inspiración social, le siguieron los canales con su
fauna de eterna constante cambiante, renombraron las calles por ser
malos perdedores de un tiempo que ya no recuerda nadie, apartaron
las carreteras que estaban en medio de sus planes, aquellas que
fueron paso obligado de carruajes, vendedores, viajantes,
feriantes y cierran miradores o parques, dejándolos abiertos a horas
en las que no los utiliza nadie y al perder la libertad desaparecen los poetas , por estar vigilados como puñeteros animales.
De esto último hay algo que
no logro comprender, ya que un mirador pongamos por ejemplo que es;
como aquella cuchara de plata que en la vitrina esta expuesta, pero sin
tener cubiertos en casa la sopa has de beber con el plato y ensuciando la mesa, para no desgastar ese
utensilio creado para esa hazaña tan ruda y sebera -que es comer con la educación una que brilla por su ausencia.
Más les diría que al no
tener suficiente con eso, rubrican nuevos proyectos para meter sus
empresas familiares, amistades interesadas o de los adinerados
contribuyentes a su causa, que son fieles hasta que deja de
interesarles lo que con previo aviso casi se les atraganta.
Pero cada mes cae un buen
sueldo a las cabezas pensantes, esas que no rezan con sus nombres en
ninguna parte, los concejales y el alcalde siguen como aquel
satélite marcando una elipse circundante, para no perder de vista lo
verdaderamente importante, el dinero contante y sonante.
La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos,
hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados.
Groucho Marx (1890-1977) Actor estadounidense.
Ya casi es la hora de comer
y dejando lo anterior entre ver, voy a escuchar y observar el menú
que tiene la guapísima camarera (la verdad - ¿quien quiere ver a un
hombre detrás de la barra de madera).
La mujer es paz y es amor
aunque te mire bien, mal o peor,
tus finanzas irán mucho mejor
ofreciendote su gran sabiduría
para todo lo que no sabe tratar el hombre
ni bien, ni mal, ni peor
la mujer es y sera gloria para siempre
asi que animala cada dia te ira mucho mejor
Rafael Lorente (1975-2014) Pratense
Una buena sopa de Pota blava
de mi tierra pediré, para mitigar el frío que corre por estas
palabras llenas de anécdotas y tristeza, aunque mis desvaríos me
apenan, después de comer ya no lo es tanto, por tener la tripa llena.
Al acabar de comer me levanto y un mareo de imprevisto me dejó
tambaleando,
¿será por comer sin pausa la delicia y el manjar bien cocinado o por el
contrario la larga trayectoria de whyskys que desde el principio he ido
acumulando?, recuperándome vino a mi mente un epitafio que llevó a la
tumba a un
viejo Roquero no hace tanto.
`` Sean gratas las palabras
de mi boca y la medición de mi corazón delante de Tí . Oh , Señor
, mi roca y mí redentor ´´ Johny Cash 1932 – 2003
Ya sé que no dice mucho de
mí después de lo contado, pero ¡que carajo soy demasiado viejo y
estoy cansado!, como el asiento de mi Harley Davidson que desde hace
tiempo me lleva arrastrando.
Terminaré sin ánimo de
ofender y para que os podáis defender, que lo que hay aquí
descrito y escrito es mío osea de Rafael , también para ver
si se dan cuenta los políticos de lo que tienen enfrente y no de sus bolsillos
llenos de artimañas, timos y falacias creadas para engañar a la
gente, sabed que no somos críos o incluso algo que no es lo mismo, personas poco inteligentes.
Solo somos la gente que
puebla esta tierra
que con una sonrisa y
rechinando los dientes,
leemos las cartas que nos
enviáis religiosamente
aunque creáis que nos
nubláis la mente.
Esto último no es lo que
de verdad pasa
y quiero que lo tengáis
presente
por que a fin de cuentas
si todo cae
sabemos quien estaba de
firmante y escribiente.
Entonces de soslayo nos vereis al
borde de la cama
con aquella sonrisa pero
sin rechinar los dientes,
os estaremos esperando para
recordaros
que es lo que sufrieron todos los Pratenses.
Rafael Lorente ( 1975-2014)
``Job 38:11´´
Por ahora seguiré bebiendo
este maravilloso jugo del alambique del creyente y con Jack Daniels
que puso sus manos en el, para que lo disfrutáramos los Moteros,
los Roqueros y en general la Gente.
Rafael Lorente 2014
Un saludo y buenas rutas,
para todo aquel que recuerda que es ser Pratense ...
